隔離手記

陳坤浩

新年的雪沒有如期而至

你的城市已經(jīng)提前干燥

肺部不敢過分呼吸

都說詩(shī)人的詞是治愈的

而我坐在口罩遮住的二月里

卻自我懷疑

你用酒精擦拭一切可觸及物品

打開電視關(guān)注被染紅的區(qū)域

你為高懸半空的數(shù)字感到沉重

都說到這個(gè)地步

我們只能在家

除了家，已經(jīng)無(wú)處可去

城市隔離，物質(zhì)哄搶

你說人們?cè)诼裨峄钬執(zhí)幹每謶?/p>

是的，就如埋葬了的二零零二

我知道數(shù)字從來都不簡(jiǎn)單

當(dāng)我意識(shí)到

數(shù)字擁有吞噬能力

每天睜開眼睛，除了你

我看到風(fēng)中帶雨，光的脆弱

而談到李文亮的去世，你哭了

但也只有時(shí)刻祈禱

即使你是一位無(wú)神主義者

即使反感形式主義

但依舊通夜點(diǎn)上蠟燭

所有生命都如此脆弱，你說

今夜，聽到哀痛的聲音在空中散落

你感慨英雄總與死亡相伴

而我沉默了——或許他們只是帶上翅膀與真言

嵌在人群之中