彎曲的雨（組章）

厄魚(yú)，本名汪彪，1998年生于甘肅漳縣，現(xiàn)居北京。

印象

我的老朋友，只有在火爐旁，翻開(kāi)一本詩(shī)集，才能靠近你。

這幾日，雪封住了駛向你的秘道，泉水都結(jié)了厚冰。只能通過(guò)墻上的鏡子，向你展示我的忐忑，我的燃燒。

一束穿過(guò)裂痕中央的光，仿佛就是你的呼吸，你的影子，它有聲音，也有記憶。

那些在陰影中移動(dòng)的，在陰影中慢慢變得豐富、完整、生動(dòng)。

在某個(gè)時(shí)辰被人遺忘的臉，可能是你翻過(guò)的一本書(shū)，忽略了頁(yè)碼，就像我一樣，沒(méi)有印象。

早晨，你仍閃閃發(fā)光，捕獲過(guò)蝴蝶，收獲土壤深處的水流，仍是那沒(méi)有損傷的山脈，沒(méi)有噩夢(mèng)的牧場(chǎng)，仍是給我一條黃昏街巷、給我幻想空間的墻。

訓(xùn)練

臨近傍晚，詞語(yǔ)變得寂靜又柔軟，你站在黃昏的光里，等著影子出現(xiàn)，就能看見(jiàn)：

恥辱訓(xùn)練著體內(nèi)的一塊骨頭，饑餓訓(xùn)練著晚暮中盤(pán)旋的麻雀，土壤訓(xùn)練著一枚下落的果實(shí)，聲音訓(xùn)練晚歸的牲畜，而它，一個(gè)模糊不確的事物，正像我一樣訓(xùn)練死亡。

它既像火焰又像灰燼，一面像黑暗，一面又像光明。

夜晚仿佛是它的一張臉，高原的星空打著冷顫的星辰仿佛它涌動(dòng)的呼吸，只有浸在雨中的草地記得它的蹤跡。

或許它并不在遠(yuǎn)處，就一直在這兒，在我們一旁的鏡子里，枯萎又綻放，離開(kāi)又歸來(lái)，在自我的破碎中不斷復(fù)原。

年末一刻

雪花正為天空洗臉，清澈的空氣有點(diǎn)發(fā)藍(lán)。你瞧，那黃昏般的飛鳥(niǎo)，在枝頭將喜悅縱情燃燒。這敞開(kāi)的一刻，像焚燒漫山遍野的植物一樣，將秘密與惆悵燒成紫色的灰。

時(shí)間在墻上旋轉(zhuǎn)，你我的記憶在時(shí)間里呼吸。

你聽(tīng)，從年頭到年尾，聲音有些模糊，有些生銹。可我仍能聽(tīng)清你的地址。

當(dāng)看到那些敗落的果實(shí)和葬禮，你想起的是愛(ài)過(guò)的人還是愛(ài)你的人？在這一年的最后一刻，河水也開(kāi)始由濁變清。

或許我也應(yīng)該離開(kāi)這兒，遺忘掉一些紅花綠草，掃盡那些枯枝爛葉，重做一個(gè)嶄新的人，在新的陌生之地，像一個(gè)沒(méi)有前世的人，重新生活。

趁著月亮還沒(méi)來(lái)，太陽(yáng)的影子還在云層深處漫游。像推開(kāi)一面黑色的墻一樣打開(kāi)自己的內(nèi)心，去門(mén)外的山坡上走一走，看看那些被繩索捆著正咩叫的山羊，比起它們，你我過(guò)于幸福。聽(tīng)聽(tīng)晚風(fēng)里輕聲吟唱的樹(shù)木，少女般溫柔、母親般深情。

新年碎片

從年夜的醉酒中醒來(lái)，然后看見(jiàn)：

煙花正在清澈的空氣里綻放，孩子們握著香頭，伏擊著從遠(yuǎn)處走來(lái)的過(guò)路人，那一張又一張生動(dòng)又活潑的臉龐，總使人回憶起甜蜜的童年。

你又會(huì)聽(tīng)見(jiàn)，枝頭的鵲鳥(niǎo)正為嶄新者歌唱。這新的一天，你應(yīng)該自由得像一種新的時(shí)間，敞開(kāi)并接納一切新鮮的破碎。寂靜的街面上，冰塊獨(dú)自閃爍，柴煙正從空曠的庭院里升起，多么渴望墻上的鐘聲能在此刻靜止，讓疲倦的心如同緩慢又美好的事物，令人著迷。

臨近中午，太陽(yáng)也如此激動(dòng)，仿佛在天空中顫抖。母親起得很早，洗魚(yú)剝菜，只為給家人備一份圓滿(mǎn)香甜的團(tuán)圓飯。寬大的桌子，也無(wú)法擺完母親甜蜜的心意。這么多年過(guò)去了，被時(shí)間奴役的母親，她正用傍晚般的溫柔抵抗著衰老。

轉(zhuǎn)瞬到了下午，柴煙像節(jié)日氣氛一樣越來(lái)越輕淡，從山頂刮來(lái)的風(fēng)，正為門(mén)外散步的少女梳著新發(fā)型。父親一如既往地刷著新聞，抽著煙。

夜幕降臨后，村莊燈光通明，此起彼伏的煙花，仍在高空中勾勒著新年愿望。而我仍和兒時(shí)一樣，等著寺廟古老的鐘聲，每當(dāng)鐘聲響起，身體里就好像又多了一根嶄新的骨頭。