與時光書（外二章）

張晉宏

多少時光輕如塵埃，很想握著孤獨(dú)、寧靜睡去，在狐子峁底下，猶如佛尊。

不想打開文字，任流水鐫刻鄉(xiāng)村，任鄉(xiāng)村負(fù)重蒼穹，而我如小草，在露珠里尋找靈魂，在泥土里挖掘生機(jī)；裹緊思想與懷念，在鄉(xiāng)村我多么像一只蟲豸或者流水，只懂離去，而無憂愁。

留駐大地，時光不老。

而匆匆的步履擁擠著城市與鄉(xiāng)村，在風(fēng)聲流淌，土屋坍塌的地方，見到父親，推車、繩索、農(nóng)具、莊稼與成熟的黃昏，一只小狗狂吠著不讓靠近屬于我的故鄉(xiāng)。

燈光幽暗。咸菜、稀飯，母親把很美的黃昏打碎，所有的溫暖都在米香里晃動。

這是逐漸衰老的村莊，父母把巨大的貧窮用十指擎起，光榮、富裕，多么簡陋的夢想，需要汗水養(yǎng)育。

通往村莊的古道依然凌亂，時間磨光的門檻依舊堅(jiān)硬，所有幸福與痛苦，在父母的曠野里，漸漸人老蒼黃。

打開鄉(xiāng)村

用一種語言分擔(dān)泥土與蒼穹，那些道路上分明有回家的鈴鐺，掏空一個人的心思，一頭毛驢悠悠的，在無須韁繩的季節(jié)里，與父親肩并肩，貼膝交談。

一條道路支撐著衰落的鄉(xiāng)村，同時，支撐著長了霉斑的心。

所有的疼痛隱秘在荒涼里，任淚水濺濕某個靈魂，用高原的萬畝良田洗凈凡塵。

很靜。很美。炊煙折斷翅膀，腳步銷聲匿跡。而羊群荏苒在時光里，滾動著落日，為燈。父親老了，仿若泥墻，掛滿滄桑。母親老了，雙手舉不起，一根針。

抬不起眼皮的磨盤，在雨水里粉碎堅(jiān)硬的骨骼，那個為榮的年代，豆腐、米面、過年、婚喪，做過文明的工具。而今，落魂荒野，與鬼為伴。

村莊容不下多少韻事，人跡漸疏，腳步干涸，如泥沙流往外鄉(xiāng)。而我們只能在擁擠里縫補(bǔ)鄉(xiāng)村，在霓虹里彌合油燈。

回到泉子溝

有多少種方式叫醒你的名字，雨露、陽光、佛主……，泉子溝住著你吐露靈魂的眼神，炯毅、憂傷。

多么想向天穹贖要萬米陽光，為滾燙的炊煙折一個美麗的翅膀，把所有酸痛與淚水放飛。多么想在米粒里裝下你衰落的一生，來年重新生根發(fā)芽。

泉子溝一生病痛，一生痊愈。

拙笨的犁鏵還在泥土里顛簸，堅(jiān)硬如父的身體，逐漸磨光、疏松。

那是，苦汁浸泡的年代，被貧瘠榨干了血液與尊嚴(yán)，一如秋霜，掛滿寒冬。如今，泉子溝粉碎了一生的貧窮，裝滿富裕的生活，在風(fēng)調(diào)雨順里拔節(jié)成長。