汪劍釗
讓一條小溪淌進(jìn)一首詩(shī)歌,
不算特別困難,
但讓它在紙片或屏幕上自由地流動(dòng),
需要一顆剔透的匠心和各種美妙的技藝。
楓葉的記憶如同帶血的晨曦,
照亮每一段黑色的時(shí)間。
我見(jiàn)過(guò)亭亭玉立猶如少女的俄羅斯白樺,
但額爾齊斯的白樺熟悉的是漢語(yǔ),
它們異口同聲地說(shuō)道:
幽深的峽谷是太古留下的一支謠曲。
駐足小小的水潭,
我驚訝于大自然神秘的理性和構(gòu)思,
把巖石鑿刻成凝固的瀑布,
回望,身后懸垂一口沉默的大鐘,
以山的形象聳立。
清淺無(wú)魚的空間,
鵝卵石是山川的寵兒,
在晶瑩的河床閃爍犀利的光輝,
與之相鄰的青苔恰似古老又鮮活的銘文,
承載可可托海成長(zhǎng)的歷史。
“人不能兩次踏進(jìn)同一條河流。”
這是來(lái)自古希臘的名言,
愚魯?shù)奈覐拇司蛨?jiān)定地相信:
溪水流經(jīng)峽谷,每一秒都創(chuàng)造嶄新的風(fēng)景。
此刻,峽谷正穿越我的身體……
(《黃河文學(xué)》2021年4期)